Amar como el Ñandú

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pasillos@hotmail.com

a Alejandro Sokol

Buenos Aires era una mancha parda más, mezclada con las sombras céntricas, en plena noche. El aire iba impregnándose de olores a cervezas vacías y comidas rápidas en el reducto de la esquina de Estados Unidos y la 9 de Julio. Los cientos de voces suburbanas entrelazaban alguna que otra frase coherente mientras se amenizaba la espera. Eructos despiadados y risotadas que saltaban el cerco, hacían distraer los minutos y las horas.

Mientras tanto, irrumpiendo en lo perverso de la oscuridad, balizas azules de los autos policíacos, distorsionaban el opaco del asfalto en espirales, apenas a cien metros de la tribu que hablaba y reía.
De pronto, y tras un pasillo largo de penumbras, llegó un hombrecillo, con un bolso pequeño, de los viejos, de aquellos típicos de club barrial de los años 70. Vestido apenas discretamente y con un corte de cabello rapado al ras, este hombrecillo detuvo su andar para beber del pico de la botella ámbar, tras agradecer por el ofrecimiento del brebaje a aquellos pibes que con ansia esperaban el recital en el club “Cemento”.

Corría 1995, un junio frío de aguaceros… La copiosa lluvia molestaba un poco, pero no llegaba a mojar e inundar como la noche anterior, en que el recital programado debió suspenderse para el día siguiente porque los caños de desagüe no dieron abasto tras semejante tempestad.

Este hombrecillo, sin jamás abandonar su gastado bolsito de mano, levantó temerosamente su rostro, saludó como uno más y se metió a Cemento sin pagar entrada ni mostrar credencial alguna. Unas cuatro horas más tarde de lo estipulado en el boleto de ingreso, el club era un hervidero a pesar del frío reinante afuera. Una hoguera humana en pleno invierno. El calor de los cuerpos, el crepitar de las palmas, el griterío, los cánticos, las banderas… Segundos más tarde las guitarras, la batería, las voces al unísono… y en medio del escenario, aquél hombrecillo simple convertido en antihéroe. En Capitán América del tercer mundo, disfrazado de Oruga, de Tucán, de Astroboy, de Ñandú, invitando a caminar con él un pasillo largo, o un sendero de victoria tras una procesión yéndose a confesar.

“Movete, si ya estás en el cielo…” entonaba este hombrecillo salido de la escuela rockera del más rockero de los rockeros que éstas pampas habían visto hasta entonces. Quizá ahora esté zapando junto a Luca Prodan en alguna parte, compartiendo veinte minutos de felicidad.

Cerca de las cuatro de la mañana, esos pibes que saltaron toda la noche junto a los pibes-de-unos-cuantos-años-más que estaban arriba del escenario, se fueron a sus casas. Se llevaron consigo una ola musical que les refrescó la mente -en vivo- sobre cuál era el soundtrack de sus vidas en ese momento.
Las Pelotas supieron aunar en tribu a esas ovejas perdidas que no soportaban la música de plástico que pasaban las radios de moda. Aquellos antihéroes montañeses le susurraron al oído las cosas que esos pibes pensaban y sentían, y que no podían decir ni contar. No existían palabras para semejantes dudas y dolores.
Y Sokol cantaba esas dudas y dolores. Y cantándolas les ponía un haz de luz mortecina a las sombras más profundas de aquellas pequeñas almitas transpiradas y llenas de preguntas sin respuestas. Preguntas irresolutas que clavaban un dolor sordo en lo más recóndito del alma. Y Sokol decía que “no te engañes como yo, que quise tomar por presa al cazador”.
Y al cantar las penas, pues éstas ya no dolían tanto. Entonces los pibes se animaban a enfrentar los fantasmas más impresionantes, y a las Sombras más profundamente oscuras. Y a las lagunas negras por cruzar, que ya no parecían tan peligrosas después de que el Bocha les dijera “no hay miedo desde aquí, no vayas a explotar…Es todo tan violento, pero no dejes de mirar…”

Supongo que se habrá cansado de repetir. Supongo que finalmente se habrá cansado de soportar tanto veneno. Quizá entendió que tanto anhelo, pues, lastima. Y allí fue, herido en sus manos, despegando sin querer dar dolor… Sabiendo que uno se puede alejar enormemente de sí mismo, pero al fin y al cabo, lo que realmente se ama, es imborrable…

Revolución y Resurgir

50 años de Cuba Libre / 15 años de Chiapas dignidad

la voz de los sin voz
¡revolucion por fin!
sueño eterno de este meado sur
la esperanza del siempre
del próximo amanecer rebelde
al paso del más lento

y el futuro : nuestro por prepotencia de trabajo

en eso estamos los de a pie

de este siempre meado sur
del río bravo a las malvinas

de las cordilleras al mar y al caribe

desde donde no te vemos hasta donde no nos ves
abrazo de triunfo abrazo de 1 de enero siempre
por muchas revoluciones más
barbas y pasamontañas también
por más banderas rojas y negras

tiñiendo nuestro cielo amérika

A los cromañones

Escucho el humo
huelo los gritos hasta en los sueños
Mi boca aulla y se abre paso
La claridad me arranca de ese infierno
siempre presente
hasta en tus ojos...

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lunes 29 21 hs Ecuador y Bartolomé Mitre
"...para compartir un momento de confraternidad entre todos,
de homenaje a los chicos y de invitación para la gran marcha de los cuatro años"

martes 30 12 hs muestra Vidas robadas, sueños en Marcha

<18 hs misa en la Catedral Metropolitana
>19 hs acto y marcha desde Plaza de Mayo hacia Plaza Once

Asociación Civil Que no se repita

La vida es una sucesión de asados...

Uno es un asador andante
un parrillero ambulante
atisador de esos fuegos

vamos encendiendo fuegos en patios ajenos

somos los siempre listos a prender la rilla de ocasión
y como no hay nada más viejo que el diario de hoy
entonces al fuego los diarios también

Aquí los prende fuego de todo leña y carbón
sos invitado uno vos todos nosotros
a sumar el oído carne la voz al fogón
¡y que se cuesan lento!

Radio chimichurri
soplamos radio en tus oídos
como las canciones soplan brasas en tu corazón

Aquí los parrilleros del micrófono
a las risas se asan la madrugada
los días después las noches y otra vez
las madrugadas otra vez

Bienvenidos a uno vos nosotros uno solo
quemadores de etapas en plazas de barrio
fumadores del tiempo en esquinas pillas

¡Crecimos allí! como un árbol en veredas soleadas
echamos raíces allí... como puede echar raíz la madera
el tronco en canteros de piedra

A las ramas nos trepamos y raspamos
de las hojas y sus frutos nos teñimos
la boca las rodillas entierradas

Somos todo eso somos el árbol
y algún día pronto su sombra seremos
somos la leña que enciende
todos los fuegos
el fuego
de esa sucesión de asados que es la vida

Los pendencieros de la radio

Uno lleva encanutado en los puños
el contrabando peor : esta prosa rabiosa
aquí los lleva y trae de la radio
llevamos y traemos rock
aquí los tira tiros del dial
llevamos y traemos voces

uno solo : no tenemos nombre
cada uno formamos el nosotros
aquí los violentos del dial
los que pegan con el oído antes que con las palabras
uno solo : radio varieté actores pelotudos abstenerse
radio a botellazos radio “pasamo todos gratis”
radio levantá la lengua radio disfónica
radio gárgaras de bicarbonato
radio voces radio rock radio radio

Aquí los que no creen en la propiedad privada
los dueños de nada y de todo
¿ qué es tener todo? ¿ qué es tener nada ?

nosotros nuestras voces esquinas cada barrio
las canciones nuestras las banderas nuestras
los sueños ajenos los logros añejos
la tierra el trabajo el pan ¡nuestro!
el futuro que pasó el pasado que es hoy
nuestro tiempo ¡inmenso pero inmediato ya y ahora!
tuyo y de todos... ¡uno solo!

Martes 23 horas : un programa pendenciero
aquí los violentos los tramposos traficantes del micrófono
llegamo y pegamo los sediciosos de la radio:
pegamos rock y pegamos prosa y pegamos radio
Uno solo... si se pudre... ¡espalda con espalda!

Los Mulos de la radio

Uno lleva encanutado en el estómago
el contrabando peor : esta prosa rabiosa

aquí los lleva y trae de la radio
llevamos y traemos rock
llevamos y traemos voces
aquí los mulos del dial

somos los niños y los locos
no sabemos de no = para nosotros no es sí
somos los que no dejamos títere con cabeza
nos gustan todas todo todos ¡somos trisexuales!
uno drogones somos : nos tomamos todo
de la mano del oído la lengua como soga
los ojos de la radio que no ves como guía

aquí los violentos del dial
los que pegan con el oído antes que con las palabras
uno solo : espalda con espalda
invitamos a hacer memoria como a hacer historia
la radio como herramienta y que no mienta

Uno cada uno formamos el nosotros
uno solo : no tenemos nombre
nos jactamos de la clandestinidad
(documento nacional de identidad)

así todos somos uno solo :
nosotros nuestras voces esquinas cada barrio
las canciones nuestras las banderas nuestras
los sueños ajenos los logros añejos
la tierra el trabajo el pan nuestro
el futuro que pasó el pasado que es hoy
nuestro tiempo inmenso
tuyo y de todos... ¡uno solo!

Bienvenidos a un programa mulero
aquí los tramposos traficantes del micrófono
gargantas viajantes lactantes
del sueño eterno
del sueño efímero de la revolución

llegamo y pelamo :
cagando rock
cagando prosa
cagando radio una vez consumado el delito
de ir y venir
y vivir como mulos...

¡LA ESCUELA SIGUE TOMADA!

NO AL CIERRE DE LA ESCUELA DE BELLAS ARTES MANUEL BELGRANO

La histórica escuela se encuentra ante la crítica situación de no otorgar a partir del próximo año el titulo de “Maestro Nacional de Dibujo” que ha otorgado a lo largo de 100 años.

Durante el ciclo lectivo 2008, la comunidad educativa elaboró y presento un proyecto de plan de estudios, ya que por ley debe realizar su traspaso al nivel de educación superior.
En Septiembre, luego de nuestra insistencia en la obtención de respuestas, el Gobierno de la Ciudad se comprometió a crear el ISMA (Instituto Superior Metropolitano de Artes).

A partir de ello se desencadenaron una serie de reuniones para negociar las condiciones del ISMA. Hoy, faltando días nomás para abrir las inscripciones al nuevo profesorado, no solo nos encontramos con la NEGATIVA DE LO ACORDADO en dichas reuniones, sino que las condiciones impuestas por el gobierno no respetan nuestra identidad y autonomía.

¡¡¡LOS ESTUDIANTES NO NEGOCIAREMOS NUESTRAS GARANTIAS!!!
Directora del Área Artística - Liliana Gallego
Ministro de Educación - Mariano Narodowski
Jefe de Gobierno - Mauricio Macri

¡¡¡SON RESPONSABLES DE DESMANTELAR NUESTRAS ESCUELAS!!!